Sous les voûtes tristes de Lugdunum, entre les piliers d’un temple oublié dédié à une divinité gauloise effacée des prières officielles, des mains calleuses posèrent une lame de titane sur une dalle ultime. La lumière vacillante d’une lampe à huile révélait un relief étrange, gravé au burin : un arc brisé, une chouette au regard fendu, une couronne renversée. Chaque carte, forgée dans le métal, racontait un fragment d’avenir. Et cet futur n’augurait rien de agréable. Séna, la cartomancienne, n’appartenait ni à Rome ni aux tribus soumises. Elle survivait à la norme, dans les ombres, loin des regards du gouverneur. Sa libre de la voyance sans cb, transmise par sa lignée, reposait sur le lien intime avec les produits, sur la confiance, sur l’échange d’énergie ou de simples déplacements de gré. Elle ne vendait pas le destin : elle le révélait, avec l’humilité des passeuses de vérités incomplètes. Depuis de nombreuses nuits, ses cartes de argent 925 frémissaient évident même d’être retournées. Un vent froid, anormal, s’infiltrait dans les couloirs souterrains, porteur d’indices singulières. La grande ville elle-même semblait retenir son mentalité. Dans les ruelles du quartier des riches, les patriciens payaient grassement pour téléphoner à des revelations importés de Rome, intéressés d’une voyance avec paiement, codifiée, ritualisée, enfermée dans les prix fixés par le Sénat. Ces déchiffrement, luxueuses, ne voyaient que des triomphes, des alliances prospères et une détente intemporelle. Mais les cartes de Séna montraient autre étape : le pétard, le fer, et une couronne instant dans le sang. Elle savait qu’une conspiration naissait dans les murs de pierre, couverte par la intelligence des augures officiels. Elle savait également qu’on la chercherait. Sa finales guidance avait montré un casque romain brisé et un aigle enchaîné. Rien que sa possession de ces lames du tarot aurait suffi à la condamner. Dans le silence du temple souterrain, la à venir carte vibra d’elle-même. Une roue fendue. L’histoire allait épandre.
À l’aube du solstice, le ciel au-dessus de Lugdunum se teinta d’un écarlate étrange, tels que si le journée hésitait à se assembler. Les habitants sortirent en vacarme, les yeux tournés technique poétique les hauteurs. Sur la colline de Fourvière, une brume dense descendait le long des escaliers en pierre, couvrant temples et autels dans une écharpe d’ombre mouvante. Le sol vibrait assidument, enflant l’écho des pas, tels que si le hameau entière battait au rythme d’un cœur ancien. Dans les souterrains, les cartes de or formaient un espace adéquat, activées par les gestes conventions du trio silencieux. Les glyphes, immatériels à l’œil profane, s’illuminaient faiblement, projetant sur les murs des scènes suivante : chutes, soulèvements, voyances. Ce n’était pas une guerre corporelle que Séna et ses amis déclenchaient, mais une évolution de la impression. L’onde qu’ils libéraient ne tuait pas, ne blessait pas, mais ouvrait les esprits à bien des vérités non monnayables. Dans les quartiers riches, les cartomanciens marqué par contrat perdaient leur legs de cran. Leurs informations, jadis lourds de certitude, devenaient flous, hésitants, impuissants figures à bien l’éveil collectif. Le peuple, jusqu’ici aveuglé par des promesses achetées, ressentait l’appel de cette voyance sans cb, aisé, enracinée dans le sol, transmise sans profit. La haut niveau se déplaçait, silencieusement, des sanctuaires officiels vers les régions oubliés. Le préfet, abandonné dans phil voyance son palais, fit brûler les rouleaux de prévisions et ordonna l’arrestation de tout praticien non agréé. Mais il était immensément tard. L’ordre établi par la voyance avec paiement s’effritait. Il ne restait plus de murs pour embrasser ce qui se réveillait. Sur la colline, le vent s’éleva. Les feuilles mortes dessinèrent dans l’air les mêmes signes que les gens des cartes. L’avenir, en dernier lieu libéré, reprenait sa danse incertaine.